Archimia

Comptine au gré des chemins

2011-04-13T19:39:00.006+01:00

Clin d'oeil sur chemin cabossé,
Où un artiste attentionné,
A laissé les ornières s'obstruer,
De matériaux divers et variés.

Briques, parpaings, faïences pilées,
Tout est bon pour tout colorer,
Vert, gris, rouge et bleu émaillé,
Jusqu'au pissenlit qui pousse là pour en rajouter.

Toujours, le quotidien réserve des trésors,
L'art est partout, 'suffit de chercher ...

De passage pas si sage

2011-04-04T19:23:00.014+01:00

Printemps sur parking,
Confettis de carnaval ?
Non, pétales de prunus,
Abandonnés,
Laissés au vent et à l'oubli,
Comme une pluie chaude d'avril,
Là, sur la tôle rutilante,
De quoi imaginer la suite,
Printemps "bling bling",
Comme le reste,
Où seuls les reflets valent la peine,
Je reste seul, l'âme lointaine,
En pensant combien la nature est forte.

Pendant ce temps, là-bas, la centrale continue de saigner,
Et de se répandre en mer.
Leur poison, c'est déjà notre poison.

Un matin, un instant

2011-03-29T07:17:00.013+01:00

A l'entrée de la ville, en traversant le pont,
Les deux demoiselles filent, comme un trait de crayon.
Seules parmi la foule du matin qui se presse,
Elles pourfendent la brume que le matin délaisse,
Et elles ont tant à dire qu'elles ignorent le temps.

Autour, tout autour,

Le silence éclabousse, le vieux pont se déroule,
Le soleil ce matin tient sa respiration,
Sous ce pont ridicule où seule de herbe coule.

C'est un peu comme un film en arrêt sur image,
Qu'elles traversent lentement, avec application,
Un tableau de peinture figé sur cet instant.
De tous ces artifices, les belles n'en n'ont que faire,
Elles passent, puis disparaissent, laissant des rires d'enfants.

Vibrations

2011-03-25T06:23:00.006Z

Vibrations rectilignes qui parcourent un instant,
L'onde profonde et noire qui fait croire qu'elle attend,
Comme des traits de lumière semblant emprisonner,
Le malheureux passant qui s'est laissé charmé.

La vieille ville est là, tout près, un moment se repose,
Et au fil de la Meuse, mine de rien,
Transforme les vers en prose ...

Marche à l'ombre

2011-03-15T06:20:00.005Z

Dés qu'il s'agit de nucléaire,
On retrouve toujours les mêmes peurs dans la rue,
On entend toujours les mêmes sornettes à la télé.
Et si combien est stupide le "nos centrales sont les meilleures",
Combien n'est-il pas plus stupide pour une population
D'attendre qu'un accident se produise pour s'inquiéter ?

Toutes ces questions sans réponses ont déjà été posées, rappelez-vous,
Il y a une quarantaine d'années.
A l'époque on nous traitait d'écolos,
On nous accusait de "vouloir retourner à la bougie",
Et puis finalement, grosso modo,
On imposait l'implantation des centrales,
En soufflant le Chooz/vous z'aurez du boulot,
Et le froid/des milliers de CRS qui aboient.

Pour avoir participé activement à cette période,
Je dois te dire qu'un beau soir, tu te retrouves devant ta glace,
Et tu te dis: voilà. J'ai perdu,
On ne peut pas avoir raison contre tout le monde, ou presque.
C'est comme ça.
Et tu n'en veux pas à la terre entière, non.
Parce que dans ceux qui sont pour ou qui s'en foutent,
Il y a aussi des gens que tu aimes,
C'est comme ça.
Et un jour, ça te revient en pleine gueule,
Quarante ans plus tard,
Et c'est tout juste si ces gens là ne reviennent pas te dire :
Incroyable, mais comment on a pu en arriver là ?
Et toi tu hésites entre les étrangler, hurler,
Ou bien partir marcher dans la forêt.

Voila, tout est dit à propos du nucléaire,
Qui malgré tout ce qu'on puisse en dire,
Ne sera jamais un moyen sûr de produire de l'énergie,
Alors des accidents, il y en aura forcément,
Au Japon ou ailleurs,
On le sait, ça faisait partie du contrat qu'on a pas signé.

Ce qui est con avec l'homme,
C'est qu'il est en même temps génial et stupide,
Repoussant et attachant,
C'est sans doute pour ça qu'il finira comme il va finir.

Désolé d'être tristounet ce matin,
Ça doit être les premiers soleils,
Ça va passer, rassure-toi.

Divagations fumeuses

2011-03-10T19:27:00.008Z

Regarde ces lignes brisées, parallèles ou sécantes :
L'homme structure l' espace comme sa tête,
Bien rangé, superposé,
Chaque chose à sa place, dans son tiroir.

Des couches qui s'empilent,
Des strates, des tranches de vie.
C'est ainsi qu'il voit le monde, l'homme,
Comme un vieux séchoir à tabac de l'Ardenne belge.

Et le monde, ça le fait rigoler,
De s'imaginer comme ça, tout carré,
Fragile comme un mikado debout,
Encore qu'il est ici depuis un siècle à peu près.
Oui il est comme ça, le monde,
Et il se demande bien pourquoi,
Il n'y a pas de lignes rondes dans la tête de l'homme,
Alors qu'il y en a partout ailleurs.

Bien qu'à y regarder de plus près, finalement,
A voir les lignes qui composent le séchoir, tiens, par exemple,
Si tordues, torturées, courbées, polies, frottées, ...

Tout est question d'impressions, non ?

Alors, en rogne, l'homme se met à ronchonner,
Se roule un clope avec son tabac gris de la Semois,
Et continue de s'empoisonner lentement,
En rêvant d' univers cartésiens ,
Où la ligne droite règne en maître absolu ...

Après l'hiver

2011-03-02T14:10:00.007Z

Une fois l'hiver passé,
Cherchez bien sous les feuilles en goguette,

A l'aveuglette,
Et tachez de trouver,

Les restes de l'été.

La dame, pudiquement cachée,

Sous sa résille de dentelle,

A tout oublié de ces chaleurs passées.

Longtemps, bien longtemps,

Le tabouret des champs,

A conservé sa graine,

Bien protégée,

Dans cet écrin ciselé.

Reste au vent et à la météo,

De bien vouloir faire leur boulot,

Pour que d'autres tabourets puissent éclore bientôt,

Quand le soleil sera haut, tout là-haut,

Au milieu des champs.

Charmant.

Clin d'oeil

2011-02-27T08:30:00.008Z

Qui donc déclare la forêt triste en hiver ?

Au détour d'une vieille souche,
Rencontre avec une cladonie,
Portant sans complexe des apothécies rouge vif,
De quoi illuminer la forêt dans le brouillard,
Une minuscule guirlande posée là par hasard,
Clin d'oeil de la famille lichen, toujours aussi bizarre.

Crépusculaire

2011-02-19T09:06:00.005Z

Silhouettes du long du fleuve,
Ecrites là, tirées,
D'un seul trait de crayon,
Comme un dessin d'enfant.

Contours qui partagent la feuille
En deux mondes différents,
Du noir venu du soir au drapeau insolent,
Aux pâles lumières des cieux d'un soleil qui s'ennuie,
Vieillir, finalement, c'est peut-être découvrir la gamme des gris.

Symétries oniriques

2011-02-10T16:59:00.001Z

Tiens !

2011-02-07T17:21:00.010Z

Pas encore tout à fait là,
Mais déjà comme une lumière, une douceur,
Cette autre façon de regarder par la fenêtre,
D'écouter le bruit du vent,
Et des premiers oiseaux,
Comme si on traversait le seuil de quelque chose
Comme si, irrésistiblement, tiré vers l'extérieur,
Nous prenait résolument cette envie insatiable,
D'aller jouer .... dehors.

Territoires incertains

2011-01-30T16:39:00.009Z

Cathédrales de verres tout en verre cathédrale,
De béton et d'acier,
Théâtres du passé :

Sans les acteurs, lorsque la salle est vide,
On sent ce froid qui tombe en silence meurtri,

Sans les acteurs, ne restent que la poussière qui s'effrite,
Les ruines de vos démences, et quelques graffitis qui crient.

Le spectacle est fini, l'entracte interminable,
Et nous on reste ici, abandonnés, jetables.

Ah, les beaux dimanches ...

2011-01-23T07:30:00.002Z

Dimanche matin, sept heures et demie,
Dans les rues de la ville.
Frileuses à souhait,
A peine éveillées des frasques de la veille,
D'étranges créatures attendent le soleil.
Les hommes, eux, émergeront plus tard,
Car le dimanche, on se lève tard,
C'est bien connu.
Un peu comme s'il fallait que cette journée
Soit la plus courte de la semaine.
Curieuse journée, d'ailleurs,
Des dimanches à la con , à ceux où l'on s'ennuie ,
Ou encore , plus nostalgique, dis-moi Dimanche,

Un moment un peu particulier, en somme,
A se partager seul ou à plusieurs,
En attendant lundi.

N'empêche. On fait de drôles de rencontres,
Le dimanche matin, dans les rues de la ville ...

Les demoiselles de janvier

2011-01-19T15:44:00.005Z

Le premier soleil de janvier,
C'est du bonheur assuré.
Archie dépoussière son vélo,
Et s'en va retrouver son chez lui, en haut du côteau,
Ses prés, ses bois et ses chemins,
Pour peu, il redeviendrait gamin,
A respirer la lumière de l'hiver,
A jouer dans les haies,
Avec les clématites sauvages,
Qui dansent au gré du vent, sages,
Qui ne demandent pas mieux,
Pour une fois qu'on s'occupe un peu,
De leurs beaux yeux.

Et il rêve à la liane velue,
La princesse qui emprisonne l'hiver de ses mille bras,
Alors, avant que d'être ligoté, à son tour,
S'enfuit vers le prochain arrêt,
Profite de l'éclairage ou bien des contre-jours,
Et, le vélo en nage, poursuit aux alentours ...

Dévorons la crue tout cru

2011-01-12T07:18:00.011Z

Toujours soucieux de se sentir minuscule en toutes les occasions,

Archie t'emmène aujourd'hui face au fleuve en crue.

Maintenant, tu le sais, impertinent lecteur,
Tu démarres l'animation en passant sur l'image avec ta souris ...

Et les écumes de boue se tordent sous mes pieds,
Les flots sont si puissants, en rage, dévastateurs,
Qu'on se prend à rêver d'un torrent bienfaiteur,
Qui laverait toutes nos angoisses,
Arracherait ce qui nous ronge et nous fait mal,
Qui nettoierait notre quotidien,
Comme il récure la pierre,

Et l'emmènerait plus loin,

Là-bas, vers d'autres pays,
D'autres contrées du bout des temps,

Ce serait tellement bien,
De n'avoir plus à craindre
Nos peurs de lendemain,
Celles de cette france frileuse,
Proche à vingt-deux pour cent
Des idées du front,
Qui reste pour moi, et c'est encore trop,

Juste un simple gros mot,

Oui, ce serait tellement bien,
De pouvoir oublier,
Toutes ces pertes d'emplois,
Ces existences brisées,
Cette misère qui se crie,
De par la fenêtre des tours,
Ou bien du fond des cours,

Mais la Meuse lasse, passe et vorace,
Ecume sur le bitume,
Susceptible, dans un fracas terrible,
Et puis s'en va plus loin,
Là-bas, vers d'autres pays,
D'autres contrées du bout des temps,

Mais nous, nous restons là,

Dérivants et brisés,

A essayer de croire,

De croire encore et d'espérer.

Débâcle

2011-01-07T06:28:00.009Z

Elle craque, elle fond et nous laisse voir,
Sa surface lisse, qui glisse, comme un miroir,
Et c'est comme une deuxième vie qui part,
Au cœur de l'hiver,
Alors, du blanc ne restent plus, épars,
Que nos pâles souvenirs d'hier ...

Rentrée des classes

2011-01-04T06:24:00.004Z

Hier matin, rentrée des classes,
Avec, comme un arrière goût de vieille fête,
Esprit brouillé, tête à l'envers,
Comme seuls les gamins savent le faire,
Eux qui ne comprennent pas pourquoi,
Les adultes ont tant besoin de tout ça ,

Alors oui, bonne année à tous,
Après tout, ça au moins, ça ne coûte rien,
Pour le reste, va, on verra bien ...

Figuier de Noël

2010-12-24T10:11:00.006Z

Ce soir, je voudrais souhaiter un aussi joyeux Noël que possible,
à Leïla, infirmière de garde en secteur pédiatrie de l'hôpital du coin,
à Manu, service réquisitionné de salage et déneigement de la DDE locale,
à Mireille, qui passera encore Noël seule dans sa grande maison depuis que son Roger est mort,
à Yves, service d'astreinte à la caserne des pompiers,
à Mickaël, qui aimerait tant changer sa vie, et être enfin placé dans une famille ou ça cogne moins,
à Mouloud, seul, dans une chambre miteuse du foyer Sonacotra, qui repense à son pays là-bas,
à toutes celles et ceux pour qui Noël, c'est pas Noël,
Oui, à tous ceux-là et à tant d'autres, cette toute petite pensée,
Se dire que partager ça c'est tellement peu, mais c'est déjà beaucoup :
Alors Joyeux Noël à vous.

Les nouvelles du front

2010-12-21T19:33:00.003Z

Oui je sais,
Ça n'est guère original,
L'accès au jardin est bloqué,
Pas la peine d'être matinal,
Au-dela de quarante centimètres,
Le temps d'enfiler les guêtres,
Déneiger le bambou, la serre, le auvent,
Coup de peau : pas de coupure de courant,
La vie, ici, continue,
Loin du cac 40, des infos convenues,
On est bien, on pousse, on gratte,
On en a plein les pattes ...
Chic !!!

Féodal

2010-12-14T06:22:00.004Z

Bouillon sur Semois

Rien de tel,
En ces périodes de Noël,
Qu'un bon voyage dans le temps,
Au pays des chevaliers et des princesses,
Des dragons et des ogresses,
Là, juste dans la vallée,
De l'autre côté,
De la rivière enchantée.

La ligne

2010-12-06T06:24:00.002Z

Comme un trait de stylo sur une feuille,
Un encéphalogramme à travers l'oeil,
La ligne d'eau traverse notre paysage,
Petite note ironique pour enfant pas sage,
Dame Nature intervient et impose,
Spectacles géants, glacés, virtuoses ...

La complainte des matin glacés

2010-12-01T19:31:00.006Z

Coup de froid sur le pays,
Et aussitôt paralysie,
Et on ne cesse de nous répéter
La chanson des bouchons sur route verglacée,
Et les trains arrêtés,
Les réseaux électriques prêts à craquer,
Et Les transports scolaires supprimés ...

Alertes jaune, orange ou rouge
Que plus personne ne bouge,

Est-ce vraiment la fin du monde ?
Rien de plus qu'un hiver qui vient et qui va,
Du moins cinq, moins dix, comme ça arrive parfois,
Nos sociétés sont-elles donc si fragiles et si amnésiques,
Qu'elles ont déjà oublié qu'une saison sur quatre est ainsi ?

Une fois, de temps en temps,
Un peu d'humilité,
Relisons l'histoire des grands hivers,
Celle de nos grands-pères,
Et cessons de nous moquer, de soupirer,
Comme des enfants gâtés.
Nos technologies ultra-sophistiquées et hautement informatisées,
L'hiver s'en fout,
Un point c'est tout.

Il faudra pourtant bien continuer de vivre sur cette terre,
"Qui est quelquefois si jolie", non ?

A la porte

2010-11-22T19:36:00.006Z

C'est un étrange résumé, cette photo.
Un peu d'hier et d'aujourd'hui,
Comme si le temps se rassemblait en un seul point.
L' Ardenne d'hier, la porte,
Qui abrite propriété et richesse,
Celle qui sépare de la rue,
Solide, inébranlable,
Toute de bois et de fonte, comme ici autrefois,
"Le fer et la forêt" (*),
Comme dans cette étonnante saga de Rogissart,
L'écrivain de chez nous.

Une époque où ce pays était reconnu pour son savoir faire,
Un nom, une réputation ...
Et puis, peu à peu,
Des lignes moins sûres, plus obscures,
Des écailles sur la peinture,
Sur le bois, des gravures,
et sur la grille, des fissures,
Jusqu'à ce tag citron,
Insolent, actuel,
A la fois gratuit et cruel,
Qui crie sa souffrance autant qu'il fait souffrir.

Ne te trompe pas, lecteur :
Je ne juge pas, je regarde.
Je lis ce que la ville me montre,
Je lis ses mots d'hier,
et ses maux d'aujourd'hui.
J'écoute.
Et je marche dans la ville en quête d'autres lectures.

(*) "Le fer et la forêt" fait partie d'un ensemble de sept romans inclus dans un ensemble intitulé : "Les Mamert", retraçant l'histoire d'une famille ardennaise entre 1830 et la fin de la seconde guerre mondiale. L'ouvrage a été réedité en 1984 par les éditions "Terres ardennaises"

Les boîtes

2010-11-13T10:42:00.008Z

Merci à Constance de m'avoir fait parvenir cette photo. Elle me ramène à un temps où je collectionnais les boîtes à lettres (j'ai toujours été un grand collectionneur).

J'adore les boîtes à lettres.
Ça doit remonter à mes quatre ou cinq ans, où, voyou pour voyou, pensant que personne ne me regardait, j'avais glissé des petits cailloux dans la fente de la boîte de la Poste, qui était intégrée au mur du bureau.
Las ! J'avais été repéré, et on m'avait menacé de m'envoyer les gendarmes à la maison ... Moi, le fils de la maîtresse.
J'en ai gardé une méfiance pour les employés de la Poste, une rancune pour les gendarmes, et surtout, une passion pour les boîtes à lettres.

Cette petite fente qui s'ouvre sur un monde inconnu, sans frontière, où chaque envoi est une merveille, un cadeau d'autrui, même si -comme je l'ai appris plus tard - elle ne se révèle être bien souvent qu'une facture de Monsieur EDF, ou une publicité sans intérêt ...

A l'opposé de la boîte de la Poste, il y avait la boîte à lettres familiale, son complément, son négatif en quelque sorte, et très vite, moins dangereuses (on pouvait y glisser des cailloux sans peur des gendarmes), plus variées, plus nombreuses, j'ai éprouvé un vif intérêt face à cet objet.

Il faut dire que chaque maison a sa boîte à lettres. Voila un objet parfaitement démocratique. Riche ou pauvre, migrant ou immigré, petit, grand, malade ou en bonne santé, pas moyen d'y couper.

Alors me vint l'idée de les regarder, de les prendre en photos, de les classer, puis pour finir, de les montrer.

C'est de là qu'était parti l'idée de ce blog qui s'appelait "Box populi", je crois, et qui a fini par disparaitre un soir où j'avais mieux à faire (ne le cherchez plus, il a été rasé)...

C'est aussi de là qu'est parti cette aventure qui me permet encore aujourd'hui de recevoir d'un peu partout des photos de boîtes comme celle-ci.
Et regardez-là : poèsie, naïveté dans le dessin comme dans les couleurs, la liberté guide nos choix dans les formes, les sujets, les teintes.
Qu'importe la boîte, l'important c'est que ce soit la mienne : une boîte, reconnaissable entre mille autres, et qui signifie : moi !

Alors, pour ce petit clin d'oeil en forme de souvenir, encore un gros merci à Constance, que je vais visiter de régulièrement.

Degré zéro grosso modo

2010-11-12T06:15:00.005Z

Panne de frigo :
Un vrai complot.

De bas en haut,
De gros sanglots,
Et, sur la fenêtre du studio,
Bien alignées les sauces en pot,
Ne manque que le curaçao,
Le mojito, ou l' cabillaud.

Mais gaffe à la météo,
Première pluie, premier crachot,
Feront venir les escargots,
Heureus'ment, là pas d' livarot,
Sinon les voisins bourgeoisiaux,
Te passeraient à l'échafaud,
Tu te r'trouv'rais le bec dans ....

Aigre-doux

2010-11-08T06:15:00.002Z

Vallée de Semoy, toujours.
Une collection, cette fois.
La bauquette, ou beuquette (suivant le lieu),
Permet à chacun de voir sans être vu :
Tout un programme !

Avec le recul et un brin de nostalgie,
On se prendrait presque à sourire :
Aujourd'hui, la bauquette :
C'est architecture et décoration ...

Certes,
Mais n'empêche.
Gardons les yeux ouverts,
La bauquette, c'est aussi,
Tout un monde d'hypocrisie et de qu'en-dira-t-on,
Ou encore, quand la surveillance devient un art,
Et déferle sur les maisons,
Comme la méfiance sur les voisins.
Guère beau, tout ça , me direz-vous,
Juste de quoi se rappeler que le racisme ordinaire
N'est sans doute pas né d'hier,
Et que, probable qu' il commence comme ça.

En voila un drôle de constat en ce lundi matin,
Devant ces trois petites fenêtres si charmantes :
Nos aïeux ne valaient sans doute guère mieux que nous ...
Et hier comme aujourd'hui, désespérément,
"L'enfer, c'est les autres".

Clin d'oeil

2010-11-03T19:35:00.011Z

Chose promise, chose due,
Nous voici donc plongés au beau milieu de la vieille Ardenne,
Pays de forêts échancrées de schistes,
Tranchées par la rivière de Semoy,
Tout au long de ses galets d'argent.

Vêtue de son patchwork végétal,
La vieille dame est là,
Vaste.
Seule aussi,
Et usée, râpée,
Erodée, rouillée,
Un peu comme une de ces charrues délaissées,
Au gré des champs,
Des vents ou du temps.
Ah ! L'Ardenne : l'automne lui va si bien ...

Calendrier automnatique

2010-10-30T21:34:00.006+01:00

Recette :

Place le vase juste sous le pommier,
Et attend,
Attend que parte l'été :
Quand le vase sera rempli,
L'automne sera arrivé ...

Fissures

2010-10-28T17:05:00.006+01:00

Avez vous remarqué ?
Ces périodes de grève sont d'excellents moments,
Pour se chercher à se lire,
A se re-découvrir,
Tout ce qui nous relie,
Ce qui nous sépare,
Toutes ces déceptions, et puis tous ces espoirs,
Notre histoire partagée,
Nos souvenirs confus,
Le regard des ados, les paroles des enfants,
Avec pour seule réponse sortant parmi les cris,
Comme un grand trou béant, dans la démocratie.

Petite comptine de saison

2010-10-23T09:51:00.007+01:00

Premiers vrais froids,
Premiers verglas,
L'automne s'en va,
L'hiver est là,
Bonjour frimas,
Et gelées blanches,
Même le dimanche,
Brouillards pourris,
Jusque midi,
Ciels embouchés,
Toute la journée,
A l'électrique,
Neurasthénique,
Le corps est froid,
Nous y voila,
Tout courbatu,
Tout est foutu,
Décidément,
En frissonnant,
A quand l'printemps ?
Qu'on soit content ...

'Faudrait pas croire : j'aime bien l'hiver, en fait :)))

Spirales

2010-10-18T06:23:00.003+01:00

Parfois, c'est jusque dans les cages d'escalier,
Que le mal-être vient s'exprimer,
Et plus tu montes,
Plus les murs parlent,
Un genre d'infernale spirale,
Avec personne pour lire ou écouter,
A la pauvreté, dédiée,
Une espèce de mausolée.
Qui d'autre encore racontera cette ville ?

Lavoirs (suite)

2010-10-10T19:37:00.020+01:00

Pas question d'aborder les lavoirs de l'Ardenne,
Sans parler de celui de Rimbaud, bien sûr.
Ici, à Roche, le lieu prend une autre dimension,
Celle de la rêverie, certes,
Celle aussi du désespoir,
De la révolte avant la résignation,
Combien de mots raturés pour en arriver là ?
Combien de déceptions ou d'espoir déçus,
Et combien ces textes sont encore vivants,
Si loin, si près, de nos préoccupations chaotidennes,

Et gageons qu'ici comme ailleurs,
Hier comme demain,
Et mots contre mots,
Gravés à jamais sur le bois grisé,
Le poète n'aurait pas renié,
Ceux du chanteur,
L'un de ses descendants :

"Changez tout, Changez tout,
Vot'monde ne tient pas debout,...
Changez tout, Changez tout,
Pour une vie qui vaille le coup ..."

Plus que jamais d'actualité, non ?

Le pays où parlent les lavoirs

2010-10-06T09:14:00.005+01:00

Comme un pavé dans la mare,
Au fond de la mare, je veux dire ...
Je regarde le monde par l'autre côté,
Comme couché,
Comme endormi.

Lavoir de La Moncelle (Ardennes)

J'observe la lumière du ciel,
Eclabousser ce pays d'en face.
Je vois le temps qui glisse,
Si lisse à la surface,
Vivace cicatrice.

Je distingue à travers le soleil du monde,
Les regards des passants, et même par moment ,
Les gestes des lavandières qui, autrefois battant,
Venaient y répandre leurs chants,
Parsemés de feuilles, flottant,
Comme autant de cris d'enfants.

Enfin, j'écoute le soupir de ce crayon dansant,
S'effacer sous le carnet ivre du poète rêvant ...

... Décidément, c'est à croire :
Les lavoirs sont pleins d'histoires ...

De saison

2010-09-30T06:20:00.004+01:00

L'automne est une drôle de saison :
Toute en couleurs,
Toute en odeurs,
Toute en nuances,
C'est l'époque des rosées dans les chemins
Et des rosés dans les prés,
C'est l'époque des brouillards carnivores,
Qui, méchamment,
En avançant doucement,
Toute la forêt dévorent,
Avant de fondre avant midi,
Sous un soleil ragaillardi,
Des terres qui fument et des pâtures qui ruissellent.

Ici, c'est aussi le moment où chacun retient son souffle,
Un dernier regard vers l'été,
Avant de se préparer vers la grande plongée :
La longue et délicieuse prison de l'hiver ...

Petit matin

2010-09-26T09:07:00.003+01:00

Le vaisseau de béton transperce le brouillard,
Puis s'embrase tour à tour et mes yeux accapare,

Lentement,
Plus le soleil se lève,
Plus les éclats chavirent,

De balcons en balcons,
Alors, le rêve,
Prolonge les plaisirs,

Le temps s'est arrêté, le silence est venu,
L'espace d'un instant, gamin redevenu,
Et puis l'effet s'estompe,
Je redescends sur terre,
Faudrait pas que je me trompe,
Et oublier l'horaire ...

Y'a des matins comme ça où on resterait bien le nez en l'air ...

Châteaux

2010-09-24T06:28:00.009+01:00

Châteaux.
Vies de châteaux :
Châteaux d'eau ou bien de sable,
Châteaux forts, bien sûr,
Châteaux de cartes, surtout,
En Espagne ou en Ardenne,

Châteaux en ruine,
Comme nos rêves d'enfants ...

Château de Hierges (08)

Cochère

2010-09-21T06:19:00.003+01:00

Faire semblant de tout cacher

Et laisser voir le minimum,

Pour mieux qu'on imagine le reste ...

Séduction ou simple coquetterie ?

Se glisser comme un voleur,
Presque comme un voyeur,
Mauvaise conscience à l'appui,

Il y a tant de portes qu'on aimerait franchir ...

Tanière

2010-09-13T07:01:00.008+01:00

Sortir de sa tanière,

Reprendre doucement pied au milieu de ça,
Au milieu de tout.
Mettre de côté ses arrières pensées et ses drôles d'impressions,
Ses sentiments de "déjà-vu",
En repensant à cette photo,
Besson et Hortefeux,
Que je voudrais cépia,
Pour faire davantage encore :
Et régime et vichy,

Lentement, remettre les pieds dans la fange,
Replonger dans l'eau glacée,
Retrouver ses pauvres,
Chacun les siens,
Ceux qui vont à l'école le matin,
Ceux dont on ne parle jamais,
Parce qu'ils n'intéressent personne,
Et ne passent pas à la télé,

Photos archie : Parc de Wesserling (68)

Oui, descendre de là,
Du piédestal, de la coquille protectrice,
Parce qu'on sent ses mains sales,
Regagner le pétrin quotidien, ses fatigues et ses aberrations,
Redouter l'usure, mais avancer quand même,
Parce qu'on ne voudrait pas,
Surtout pas,
Rester muet en face de cette petite fille,
Avec ses grands yeux bleus,
Qui un jour,
Ne manquera pas de te demander :
"Et toi, au fait,
Qu'est-ce que tu as fait,
Pour empêcher ça ?"

Perché

2010-08-11T21:33:00.005+01:00

Lâché la Bretagne,
Pour des cieux moins venteux,
Ici, au pays du Porcien,
Le long de la Champagne ardennaise,
Crayeuse comme un vieux tableau,
L'été,
Il arrive que les toits se transforment en jardin,
Et les jardiniers en couvreurs.
Les vieilles remises prennent des couleurs,
Qui rajeunissent leurs tuiles comme des demoiselles,
Au gré des averses ou du soleil.

Ici,
N'en déplaise à Verlaine,
Qui pourtant passa par ces lieux,
Lors de son escapade avec l'autre poète maudit,

Ici donc,
Disais-je,
Il n'y a pas que le ciel qui soit par dessus le toit,
Il y a aussi l'or de la nature,
Pour veiller sur nous.

Et le petit voyageur que je suis,
Poursuit son périple vers l'est,
Pas sûr que je pourrai vous envoyer des nouvelles,
Les grands espaces étant plus souvent désirables,
Que connectables.
Ne m'en veuillez pas trop, c'est les vacances ...

Ailleurs

2010-08-08T07:46:00.006+01:00

C'est le temps de rentrer,
De repartir vers d'autres horizons,
Avec dans la tête,
Comme à chaque fois,
Le plein d'images, de souvenirs, de chants, d'odeurs, de rires ...
Aller voir ailleurs comment ce monde change,
Pour revenir ensuite,
Avec aux lèvres,
Cette vieille chanson de François Béranger :
"Ça doit être bien,
d'être de quelque part,
D'en partir et puis d'y revenir,
Quand on est de nulle part ..."

Devinette

2010-08-05T18:42:00.009+01:00

Une fois n'est pas coutume,
Je vous laisse interpréter cette image,
Non retouchée, je le précise,
Au gré de vos idées,
De votre imagination ...

La solution,
Quand (et seulement quand)
Vous avez émis une hypothèse,
En cliquant Là.

Pierres

2010-08-04T14:53:00.007+01:00

Pas facile de les prendre en photo,
Finalement, ces pierres là.
Peut-être parce qu'il y a tant et tant de monde qui essaie ...
Pas facile non plus d'écrire et décrire ce qu'on y ressent,
Quand on est au milieu.
De pas facile en pas faciles,
On ne sait quoi en penser,
Emerveillé,
Par delà les hypothèses,
Ou les suppositions les plus fantaisistes,
Et on ne peut s'empêcher de laisser la main
Courir le long du grain de la pierre,
De contempler les alignements, les formes,
Les mises en scène,
Comme un clin d'oeil à travers le temps,
D'homme à homme ...

Et, (toujours pour les puristes) en image panoramique, le "quadrilatère" (cromlech) de Crucuno :

Apparence

2010-08-03T07:54:00.004+01:00

Lierre.
Comme une perruque de clown,
Posée là,
Comme une hydre,
Tentaculaire,
Sur un vieux pignon de pierre,
Basculant,
Du passé au néant.

Les parasites d'hier rongent encore le présent ...

Niveaux de gris

2010-07-31T07:57:00.007+01:00

Un pays tout en noir et blanc,
Images d'histoire ou du présent,
Sur fond ivoire, se découpant,
Un jour pleuvoir, un jour brûlant,
Ombre chinoise, dessin d'enfant.

Avant la mer

2010-07-29T08:05:00.008+01:00

Oui, en fait, l'espace est là, sur la dune.
Des hectares préservés entre homme et océan,
Peuplés de plantes aux noms étranges :
Raisins de mer, Pimprenelle, Laîches,
Et autres lagures ovales,
Mais surtout odorantes :
Entre le parfum à la Daudet (Serpollet arctique),
Ou celui plus entêtant du curry (Immortelle des sables),
On ne sait vraiment plus où donner du nez ...

Alors reste à marcher, le nez au vent, pendant longtemps,
Au milieu de nulle part,
Avec, parfois, pour seul voisin, au fond,
L'océan,
Bleu. Insolent.
Envoûtant.

Et -pour les puristes - en panoramique :

La p'tite terrasse

2010-07-27T14:54:00.005+01:00

Ainsi donc,
Au pays des dolmens comme ailleurs,
La place fait défaut,
Et dans les petits villages de pierre,
Pas toujours facile
De s'asseoir pour boire un coup,
Ou profiter de son journal au soleil...

Qu'importe.
Ici, l'espace est ailleurs,
Dans la dune, la plage,
ou l'océan...

Tiroirs

2010-07-24T07:10:00.007+01:00

Avant de partir,
Je reviens sur la grand'place de la ville,
Je regarde à nouveau cette façade.
Dans chacune de ses fenêtres,
Se mire un monde différent, des vies différentes.
La réalité, ce doit être la somme de toutes ces fenêtres,
Posées bout à bout, inexorablement.

J'imagine l'oeil à facettes d'une mouche géante,
Qui regarderait la ville,
Sous tous ses angles :
Une société découpée, hiérarchisée, pixellisée,
Et ses citoyens bien rangés dans des tiroirs :
Les pauvres, les très pauvres, les moins pauvres,
Mieux on se connait, mieux on fonctionne ...

Et l'homme, dans tout ça ?
Moi qui aime bien les belles histoires,
Des fois, je me dis :
Ce petit gamin, assis, là, le cul par terre,
La bouche pleine de chocolat et les doigts crasseux,
Comment rencontrera-t-il sa dulcinée,
Dans dix ans,
Elle,
Qui vit à six cent mètres de chez lui,
Derrière une haute grille à barreaux,
Protégée par un digicode intraitable ?

J'arrête là mes questions à la noix.
Demain, je pars en Bretagne,
Voir à quoi ressemblent les tiroirs de là-bas.
De toute façon, on s'tient au courant, pas vrai ?

Avant l'orage

2010-07-19T21:34:00.003+01:00

Quand soleil et noirs nuages donnent le la de la palette,
De l'infra rouge ombrage jusqu'à l'ultraviolette,
Blotti, Archie guette sous sa glycine :
Le long ruban de couleurs dégouline,
Rapidement dissimulé,
Sous des vents forcenés,
La magie d'un instant, le court temps d'un cliché,
La dévorer des yeux, gardant son nez levé,
Et les premières grosses gouttes aussitôt s'écraser.

Porte de nuit

2010-07-15T15:26:00.002+01:00

C'est le soir,
Quand il fait moins chaud,
Qu'Archie et sa dame arpentent doucement,
Les ruelles de la ville.

A la nuit tombée,
Les vieux quartiers sont encore plus beaux,
Les jardins chuchotent,
Les cabanes respirent,
Et seuls les murs de pierre se souviennent de la chaleur passée.

Bien cadenassée,
La porte de la nuit,
Attend encore un peu,
Pour affronter le noir.

Ses lunes et ses étoiles,
Sont là pour te guider,
On voudrait la pousser,
On voudrait tant passer,
Qu'on se sent aspiré,
Par la tôle ajourée :
C'est le pays des rêves,
Et la lumière bleutée,
Halo fantomatique,
Qui semble nous appeler.

C'est la minute brève :
Dame Archie amusée,
Rappelle à son mari,
Qu'il est temps de rentrer ...

Les coquelicots

2010-07-11T10:42:00.004+01:00

Le long des palissades,
Poussent des coquelicots,
Ce n'est pas par bravade,
Mais parce que c'est plus beau :
Ça permet une oeillade,
A côté des travaux.

Que les couleurs sont folles de nous croire rassasiés,
L'endroit n'est pas mariole, mais peut nous étonner,
Alors une cabriole, et c'est rafistolé,
Poésie et humour vivent le long des fossés.

Clin d'oeil

2010-07-05T07:00:00.002+01:00

Les voila donc revenues,
Ces vacances tant attendues,
Des petits déj' dehors,
Aux siestes dans le hamac,
Il va falloir réapprendre à regarder passer le temps,
En apprécier le plus infime morceau,
Pour mieux le décortiquer,
Le mâchonner dans tous les sens,
S'imprégner alors de ce curieux goût,
Ni paresse, ni oisiveté,
Et progressivement passer de l'autre côté,
Du côté des gens en vacances.

En commençant peut-être,
Par poser ses lunettes,
Un peu comme pour voir plus net,
Les nouvelles de ce drôle de monde
Qui nous entoure.

Baroque

2010-06-28T06:33:00.002+01:00

Je la revois,
Ses briques rouges aux joints blancs,
Ses dômes, ses arrondis, ses colonnes,
Posée là, comme un gros insecte,
Vaguement arachnéenne,
J'avais quatre ans, à l'époque,
Et j'habitais en face.
L'église baroque,
Qui ne ressemblait à rien,
Etait terriblement impressionnante,
A l'intérieur, je me souviens ,
De ces sortes de petits tunnels,
Qui me paraissaient immenses,
Mais ne dépassaient guère deux mètres de longs,
Où l'on pouvait passer inaperçu,
Et faire ainsi le tour du choeur,
L'église d'Asfeld est ainsi faite,
Qu'elle ne comporte aucune ligne droite,
Raconte le guide,
Allez savoir pourquoi,
Moi qui suis athée comme un pou,
J'aime tant me balader dans des endroits comme ça,
L'église d'Asfeld, c'est aussi pour moi,
Synonyme d'enfance, de petite enfance,
Celle où tout est gigantesque, démesuré,
Celle où reste encore à découvrir l'ensemble du monde,
Un peu cinoque,
Un peu baroque.

Réflexion

2010-06-26T21:25:00.002+01:00

Miroirs,
Excentriques mais concentriques,
En éclats, brisés comme des rêves,
Mais soudés, solides, comme un espoir qui lève,
Petits miroirs magiques,
Qu'on survole jusqu'au centre,
Point névralgique,
Où chacun peut se voir, éclaté qu'on concentre,
Tous ces morceaux de nous qui ne font qu'un,
Si différents, si incertains :

Il y a tant de choses en l'homme,
Et si peu dans son reflet.

Code barre

2010-06-22T06:21:00.003+01:00

Derrière les barreaux du bambou,
La lumière de dehors,
Eclatante, éblouissante.

Par la lucarne verte, on devine l'autre monde,
Celui qui est caché.
De l'autre côté.
Pourquoi nous faut-il un rideau pour prendre de la distance,
Avec ce monde là, perdu et sans conscience ?
Ce monde plein de couleurs étranges,
Qui nous fait rire jaune quand le bleu broie du noir,
Petites couleurs bien dérisoires,
Pour oublier le désespoir,
Un jour le foot,
Le lendemain les grèves,
Chacun son tiroir,
Bien rangé dans un placard.

Oui, derrière les barreaux, drôle de monde,
Et dire que nous ne savons même pas,
De quel côté de la prison on se trouve ...

Les totems de Bonne Fontaine

2010-06-20T08:44:00.003+01:00

Et voila.
Comme chaque année,
Revigoré, ressourcé,
Fourbu, mais satisfait,
Rempli d'une bonne fatigue,
De ces fatigues qui vous font penser,
Que les choses sont faites et bien faites,
Comme il se doit.

Et eux ?
Ceux-là auront encore découvert,
La forêt en une semaine :
Le vélo, les montées, les bois,
Les bêtes et les arbres,
Les cabanes, les veillées,
Les drôles de bruits la nuit,
Les fous rires du matin,
La bouillasse et les flaques d'eau,
Les fleurs et les tiques,
Bref, la nature pratique,
La nature artistique,
Et le petit ruisseau de Bonne Fontaine,
Grand théâtre du Land Art quotidien :
Ses totems, ses empilements, et ses petits indiens ...

Une semaine, c'est court, mais c'est bien.
Et moi là-dedans ?

Juste une main qui se tend,
Entre adulte et enfant,
Homme et petit d'homme,
Pour passer le ruisseau de la vie,
A Bonne Fontaine ou n'importe où ailleurs ...

Au revoir les enfants

2010-06-13T22:01:00.003+01:00

Comme chaque année à cette heure-ci,
Et bien loin de toutes ces considérations sur l'école,
Archie vous laisse une semaine.
Il part en randonnée-classe verte,
Avec deux classes de grands,
Dont certains quitteront l'école fin juin.
Une façon comme une autre de se dire au revoir.

Quant à Archimia,
Il faudra qu'il attende une petite semaine ...
A bientôt.

Vents mauvais

2010-06-10T06:25:00.009+01:00

Une fois n'est pas coutume,
Causons un peu business ...

Chaque fois qu'un gouvernement légifére sur l'école,
Avoué ou pas,
C'est d'abord et avant tout aux enfants que ça s'adresse :
La casse et les dégâts aussi.
Pourtant, ils en ont aussi des enfants,
Ou des petits enfants, sûrement ...

Alors, je crois,
Au risque de passer pour un vieux c...,
Qu'on risque tous de le payer très cher,
Un jour ...

Comme ils vont

2010-06-07T21:58:00.005+01:00

Caché

2010-06-03T06:30:00.004+01:00

C'est caché, en lisière de bois,
Un soir de printemps,
Que j'ai découvert ce château-là,
Et son palais de verre,
Comme un vaisseau à l'envers,
Sur son océan vert.

Derrière la lourde grille,
N'ai point vu de jardinier,
Occupé qu'il était,
J'imagine,
A parler à ses plantes,
Et à leur raconter,
La vraie vie,
De l'autre côté,
De leur prison dorée ...

Le banc

2010-05-31T06:33:00.002+01:00

Refroidissement,
Souffle de vent,
Comme une pluie de pétales sur le vieux banc,
La pivoine a tout perdu,
et se retrouve toute nue,
Rouge,
Comme une pivoine, évidemment.
Un édredon de jolis confettis,
Pour écureuil en mal de digestion,
Ou encore une garniture de nid de bébé,
Pour merle bâtisseur en quête d'inspiration,

C'est qu'il s'en passe des choses,
Là-bas, sur le vieux banc,
Certains soirs de printemps ...

Bords de Seine

2010-05-26T21:35:00.004+01:00

Comme écrivait Verhaeren,
"Le batelier promène,
Sa maison naine,
Par les canaux",

Reste que, si la maison ne suffit plus,
On peut y ajouter un rêve de plus,
Cabriolet décapotable,
Bien rangé là, juste sous la table,
Ariane Chambord, ou approchant,
Comme un reflet sur l'eau du Temps,
Luisante comme une majorette d'enfant ...

Lierre

2010-05-24T21:48:00.002+01:00

C'est un peu comme une logique à l'envers :
Plus le lierre pousse, s'étoffe et étouffe,
Plus la fenêtre diminue, dernier petit carré de vie et d'envie,
Et moins la lumière passe et se dépasse.

C'est la loi du plus fort, en quelque sorte,
Et à ce jeu, le lierre ne perd pas toujours,
Et s'en amuse beaucoup, je crois ...

Vol au vent

2010-05-22T12:43:00.002+01:00

Il est des matins de printemps
Où l'on survole gaiement le monde, au gré des vents.
Léger comme une plume,
On a l'impression d'être partout chez soi,
Ou plus encore, de n'être de nulle part.
On y rencontre des gens,
On les regarde vivre,
Mais pas le temps de s'attacher,
On s'est déjà pour plus loin, envolé,
Selon la fantaisie du destin.

Oui, finalement, la vie des hommes ressemble fortement,
A toutes ces graines de pissenlit,
Graines de paradis,
Ou bien d'enfer,
Suivant le vent qu'il fait,
Sur la planète terre.

Reste après le passage de ces flocons diaphanes,
Un instant de silence, qui sur la nature plane,
Le rêve,
Le grand rêve, chéri par l'homme, et dont il a besoin,
La possibilité de se laisser pousser, encore un peu plus loin ...

Retour

2010-05-20T10:33:00.003+01:00

Amis,
Voici revenu le temps des belles élégantes,
Qui lentement déroulent leurs gaines affriolantes,
Et sous les spots verdâtres de maestro Printemps,
Déguisées en ressorts, font les intéressantes ...

Fenêtres

2010-05-17T21:40:00.005+01:00

Fenêtres sur rues ou fenêtres sur cour,
Dormantes, basculantes, pivotantes, coulissantes,
Fenêtres par où l'on apparait,
Qu'on entrouvre,
Qu'on entrebâille,
Par où, certains soirs, passe une fine lumière,
Avec vue sur la mer,
Ou bien vue sur la vie,
Fenêtres par où l'on jette l'argent,
Fenêtres que, finalement, on condamne,

Comme des yeux sur le monde,
Qui n'en finiraient pas de s'ouvrir ...

L'ordi d'Archie

2010-05-12T17:06:00.002+01:00

Lecteur cruel, déjà, je t'entends d'ici,
"Il exagère, il nous oublie, Archie",
Et moi, pauvre de moi, il faut que je te conte,
Mes déboires d'ici bas, et contre quoi je me bats ...

Figure toi bien, c'était l'autre matin,
Tout à coup, à l'écran, plus rien ne comprend.
L'antivirus me couine,
Aussitôt j'imagine,
Les circuits intégrés,
Fondant sur le pavé,
Je fouille, je cherche, j'essaie,
Mais rien n'y fait, il continue de délirer.
Je sors l'artillerie lourde : anti-spailleouère, anti-malleouère,
Tout ça pour se faire dire que l'ordi,
MON ordi,
Fait des vers ...

Des vers, allons bon.
Le voila poète, à présent ?
Je l'imagine déclamer,
Tout au long de la journée,
Avec un accent pincé,
Qu'il n'a pas que ça à faire,
Qu'il doit composer,
Pour ses vers ...
Rien à faire, c'est tros bête,
Je m'énerve, je m'entête,
Je menace : Arrête ou je te formate,
J'te casse en deux : échec et mat !

Alors imperturbable, il soupire, l'air de rien,
Mets les pieds sur la table, compte en alexandrins...

La pierre

2010-05-05T07:31:00.003+01:00

En bordure de rivière,
J'ai balancé une pierre.
Ça n'a l'air de rien,
Mais c'est tout un chemin,
Lentement, elle est descendue au fond de l'eau,
Et puis, il y a la lumière,
Il y a le plouf,
La poule d'eau qu'on dérange,
Qui s'en va, cancanant,
Et la voix des pêcheurs, sur la rive opposée,
Ce rond qui s'élargit,
Partant vers l'infini,
Je n'aurais pas pensé,
Que ce malheureux caillou m'emmènerait si loin ...
Pourquoi malheureux d'ailleurs ?
On ne sait pas bien,
Comment va la vie,
Là-bas, au fond l'eau ...
On dit pourtant malheureux
Comme une pierre,
Va savoir ...

Bref.

Je me suis contenté,
De sourire au reflet du soleil,
Et puis, lentement, de remonter à la maison,
Tout en répondant,
Inlassablement,
Aux mille et une questions,
De ma petite merveille,
Ma petite fille sans pareil.

Passage

2010-05-02T21:37:00.005+01:00

Virée à travers les prés de mai,
De ce vert que seul le printemps ose nous faire,
Comme des hirondelles sur un fil,
Trois touffes de poils m'appellent à passer là,
Plaisir éphémère, fugace,
Et me voici Sherlock, prêt à suivre les traces ...
Mais les belles ne sont pas restées ici sur place,
Car le pré est bien vide, ma foi,
Et jusqu'à la rivière :

Et les fuyardes en fleur se sont faits un roman,
Avec un air moqueur, ont pris la clé des champs,
Et Archie grand seigneur, que le soleil attend,
Leur souhaite grand bonheur,et liberté longtemps ...

Les secondes oubliées

2010-04-29T06:29:00.003+01:00

A la croisée des chemins,
Au détour d'une ruelle,
Rencontre avec le temps,
Le temps d'avant,
Celui du cadran,
Celui que le soleil désigne,
Et que l'ombre souligne,
L'espace d'un instant.

Au pays des horlogers météorologues,
Le temps prend son temps,
Selon le temps qu'il fait,
Il fait traîner,
Ou pas.
C'est comme ça qu'un jour,
Sans s'en rendre compte,
Il est déjà plus tard qu'on ne croit,
Heureusement parfois,
La nuit, il ne passe pas,
Et reste,
Sur sa fin,
Jusqu'au lendemain matin ...

Récolte du soir

2010-04-25T21:27:00.007+01:00

Il reste juste un instant, blotti entre ses branches,
Lorsque le soir arrive, toujours au même moment,
Comme une pomme d'or, belle, comme un dimanche,
Entre les doigts gantés du dernier résistant.

Mais ses feuilles vont bientôt sortir en avalanche,
Et priver du spectacle le jardinier errant.

Qu'importe la vision, abandonnons l'étrange,
Et filons retrouver les bonheurs du printemps ...

Rosée

2010-04-23T06:29:00.001+01:00

Quelquefois, je me retourne et regarde derrière moi.
Ça m'arrive. Souvent même.
Tous ces blogs qui se sont éteints, ou ont disparu.
Est-ce que nos écrits naissent, vivent et meurent, comme nous ?
Pourquoi soudain cette lassitude dans nos envies ,
Plus envie d'écrire, de partager, d'échanger,
Ou plus simplement, envie d'autre chose.
Ce que je comprend tout à fait.

C'est peut-être normal, après tout.
Tout ça n'est peut-être pas très grave,
Que les blogs s'essouflent,
Voire disparaissent,
Du moment que nous avons d'autres envies ...

Pour ma part, je n'en suis pas encore là.
Même si Archimia se repose quelquefois,
Et que je reste là,
A ne rien faire,
A contempler,
Le monde,
Avec la même fascination,
Que lorsque j'avais deux ans :
Comme un brouillard léger,
Délicatement posé sur la rosée,
D'une matinée de printemps ...

L'amour vache

2010-04-21T04:00:00.000+01:00

Bien éclatant sur bleu panache,
C'est l'amour vache qui se détache,
Et on en prend plein les moustaches,
D'un coup de bombe, d'un coup de gouache,
Ça fait potache,
Et puis ça fâche,
Et voila la grille toute en taches,
Tant de boulot que le tag gâche,
Sur fond d'azur, un mot pistache,
C'est un peu lâche ?
Faut pas qu'ça se sache,
Vite, un coup d'bleu sur l'amourache,
A nouveau jouer à cache-cache ...

Arduinna terra

2010-04-18T06:00:00.000+01:00

Tu me connais, Lecteur(trice):
Il y a des endroits,
D'où l'on ne se remet pas,
C'est aussi le cas
De ce vieux pays que j'arpente,
Où l'eau coule, chante et serpente,
A même la dalle de schiste.
Ici, ils en sont fiers et je les comprends,
Alors, ils l'arborent en monuments.

Géologiquement parlant,
L'Ardenne primaire est à ce prix,
Et la rivière de Semois,
Le schiste, ça ne l'effraie pas.

Alors belge ou française,
Avec un "y" ou un "oi",
L'est avant tout ardennaise,
Un genre de truc qu'on oublie pas.

Le déversoir

2010-04-14T21:31:00.003+01:00

Longtemps,
Lentement,
Le fleuve s'est écoulé,
Lisse, comme un sirop,
Puis, tout à coup, après bien des méandres,
Un peu commme pour passer,
Et le temps, et l'ennui,
Le voila fracassé, le long du déversoir,
En flots tumultueux, en écumes d'argent,
Prêt à tout emporter, qui résiste au passage,
C'est là qu'il emprisonne,
Quelques fauves piégés,
De grosses bêtes sauvages,
Venues s'y abreuver.
Et la colère est forte,
Le bois craque et gémit,
Et la rivière emporte,
Le monstre à l'agonie,
Dans un roulement de tonnerre,
Ce bruit assourdissant,
Fait penser à la guerre.
Je rentre, frissonnant.

Petits matins

2010-04-12T21:52:00.003+01:00

Parfois, les lumières du matin sont celles qui vous font lever.
Quand la maison est en silence,
Encore toute embrumée de nuit,
Et que déjà par la fenêtre, le soleil luit.
Quand le bois craque au fond du poêle,
Et que résonne son seul bruit,
Quand la douceur de la pièce,
Tranche avec la fraîcheur du jardin,
Et que juste avant d'enfiler des galoches,
Pour mettre le nez dehors,
Reste le plaisir d'un bon café fumant,
Et d'un coup d'oeil au journal.

Rituel banal mais divin,
Qui fait de certains petits matins,
Des moments où l'on se sent si bien ...

La cage

2010-04-11T07:54:00.003+01:00

Ça y est : Revoila l'époque où l'on peut voir Archie,
Tresser de liens en lianes et monter des tipis,
Fabriquer en osier, et d'après ses dessins,
D'étranges pièges à fleurs qu'il vous montrera demain...

Demain, les fleurs emmêlées sortiront du panier,
Demain, la cage sera pleine de belles échevelées,
Eclatant de couleurs et prête à déborder,
Et Archie patiemment se dit : vivement l'été ...,

Couleur printemps

2010-04-06T21:24:00.003+01:00

Couleur printemps,
Couleur du temps,
De temps en temps,
Couleur des fleurs,
Et du linge qui séche au soleil,
Couleur de l'osier en botte,
Qui sue de rosée,
Couleur bonheur,
Couleur du bois qui feuille,
Des oiseaux qui chantent,
Et de l'herbe qui sent bon.
De bon matin,
Dans le jardin,
Plaisir soudain,
Un peu zinzin,
Sans attendre demain ...

L'escalier (2)

2010-04-04T08:10:00.004+01:00

L'enfance.
C'est un peu comme un immense escalier,
Dans une maison bourgeoise, déserte,
Fin, long, interminable,
Qui monte doucement,
En serpentant,
Vers un ciel hypothétique,
En bas, tu es si petit,
Que tu ne te souviens pas de tout,
Au début, tu avais du mal à marcher, à monter,
Maintenant tu commences à te rappeler,
Puis, plus tu montes,
Plus l'image se fait nette,
Et se répète,
A chaque palier sa fenêtre,
A chaque fenêtre, ce monde te pénètre.

Petit, déjà, tu es arrivé si haut,
Que tu parviens à le lire,
Un jour, tu verras,
Tu ne regarderas même plus par la fenêtre en passant,
Tu chercheras juste à te rappeler,
Comment c'était quand tu étais enfant,
Quand tu étais en bas,
De cet escalier,
Qu'on ne redescend pas.

L'escalier (1)

2010-04-03T07:33:00.003+01:00

Il n'y a que les gosses pour s'asseoir comme ça, tout à coup, tout à leur affaire, et oublier instantanément le monde qui les entoure, quel que soit celui-ci.

C'est leur force. Et nous, notre regret, c'est de ne plus se rappeler comment on faisait ...

Les murs de la ville

2010-04-02T06:13:00.004+01:00

J'aime les murs de la ville.
J'aime leurs mots qui grognent,
Qui crissent sur la peinture,
J'aime les phrases qui s'accrochent au regard,
Comme des ronces à mon chandail,
Quand je marche en forêt.
Ils sont le détail qu'on attendait pas,
Le clin d'oeil imprévisible,
Ils rongent nos habitudes et nos décors,
Apparaissent et disparaissent,
Magiques et malicieux,
Un peu comme des étoiles,
Tout au long d'une nuit d'été ...

Ombres sournoises

2010-03-29T21:33:00.005+01:00

Revoila Archie qui sort de son apnée,
Trois semaines sans y toucher,
Sans-presque-regarder, écouter, commenter.

Revoila Archie, et son drôle de pays,
Où même les arbres ressemblent à de grands fantômes gris,
Qui jouent avec leur ombre l'espace d'un midi.

Revoila Archie et le temps continue,
La bourse, les grèves, les élections, les sondages superflus,
Et toutes ces autres infos qui maintenant n'en sont plus ...

Je me rapproche de la surface, et ce bruit sourd se fait plus pressant,
Dehors la vie continue de hurler,
Je me sens végétal, s'extirpant de la terre,
Eclaboussé de bruit, explosé de lumière,
Entièrement rénové, un spot publicité ...

Jusqu'à la prochaine fois,
L'espace d'un instant,
Marchant.
Juste faire un bout de chemin,
Avec toi.

La pose des trois chatons (*)

2010-03-07T10:21:00.002Z

Vous l'aurez sans doute remarqué,
Archimia se fait plus discret ces temps-ci,
Et même Archie sur les blogs des uns ou des autres,
Passe moins souvent ...
C'est qu'il ne le peut plus, le pauvre,
Le temps presse et le presse,
Entre son boulot de dirlo,
Son boulot de grand-père,
Et tout ce qu'il lui reste à faire,
Et le printemps qui arrive à grands pas,
Et tout ça, et tout ça,
Souvent je me demande,
Pourquoi,
Quand j'ai du temps pour faire dix choses,
J'essaie toujours d'en faire quinze ...

... Pas trouvé la réponse encore.

Qu'importe.
Je crois plus prudent de laisser reposer
Archimia une semaine ou deux.
Peut-être trois, qui sait.
En attendant, je vous laisse en bonne compagnie :
Ces trois chatons là, tout aussi appétissants que des biscuits,
Quand je reviendrai,
Ils seront fanés ...

(*) Le titre fait évidemment référence - néophytes que vous êtes ! - à la très célèbre biscuiterie ardennaise des Trois chatons ...

Le retour au jardin

2010-03-05T06:27:00.005Z

Et toute la vitre sale de la remise retrace,
Avec talent, la silhouette de la maison d'en face,
Coquette,
Elle montre juste assez du fouillis qui dépasse,
Dans l'appentis qu' hiver a laissé en disgrâce.
Là, du jardin, les outils reprennent de l'audace,
Et guettent avec envie les premières eaux de mars.

Zoologie urbaine

2010-03-03T08:00:00.004Z

Les édredons sont de gros mammifères duvetivores au corps fuselé, vivant en troupeaux dans les agglomérations de petite, moyenne ou grande importance. Il colonisent l'habitat de l'homme, et affectionnent plus particulièrement les pièces consacrées au repos. Leur faciès large et leur mode d'alimentation leur vaut parfois le surnom de « vaches de chambre ».

Les édredons appartiennent au genre Dronchechus, seul genre de la famille des Dronchechidae, qui compte selon les auteurs, trois ou quatre espèces très proches. Ils constituent avec les polochongs (famille des Polochongidae), l'ordre des roupilleurs.

Au printemps, quand débute la période des accouplements, il n'est pas rare de les voir s'échapper des logis par tous les moyens, et notamment par les fenêtres. C'est ainsi que si vous passez (le samedi, le plus souvent) dans les cités, un oeil avisé saura toujours en repérer un en train de tenter la belle, à cheval par la fenêtre ...

Les plus audacieux d'entre eux (car la plupart se font rattrapper avant) rampent alors jusque dans les prairies les plus proches, pour conter fleurette à dame édredon (voir photo ci-dessous d'un vigoureux individu de la variété "Dysnus" - plus connu sous le nom de "tête de Mickey"- en train de franchir avec succès une clôture). La parade peut ensuite commencer. Ce sont alors de longs chants langoureux à n'en plus finir, qui s'étalent tout au long de la journée, et même parfois de la nuit, jusqu'à ce que les voisins excédés préviennent la police locale ...

Tout ceci a pour effet de provoquer d'interminables pugilats au milieu de nuages de duvets (canard ou oie, c'est selon).

Pour toutes ces raisons, on comprendra aisément que l'édredon sauvage soit en disparition, et que les associations de protection recommandent aux consommateurs l'utilisation de l'édredon d'élevage, que l'on trouve désormais plus couramment par chez nous.

Coup de vent

2010-02-28T10:48:00.003Z

Séisme au Chili,
Menace de tsunami au Japon,
Tempête Xynthia sur la France,
Vous allez voir que notre bonne morale judéo-chrétienne
Va vite reprendre le dessus,
Et proclamer, à qui veut bien l'entendre,
Qu'il va nous falloir expier toutes nos fautes ...

Plus raisonnablement, même si Claude Allègre (*)
Continue de chanter sur l'air des trompettes d'Aïda,
Qu'il y a "imposture climatique" et "fausse écologie",
Et que l'homme n'est peut-être pas responsable de tout,
J'ai quand même plutôt tendance à penser
Qu'il y est pour quelque chose (l'homme pas Claude Allègre).
Voire même pour beaucoup.

Continuons donc de faire le gros dos (sous le vent)
En attendant la suite ...

(*) Que Claude Allègre raconte n'importe quoi n'est pas à priori une nouveauté : Il a même déjà été ministre de l'Education nationale, c'est vous dire ...

Histoire d'histoires

2010-02-25T06:13:00.006Z

Vieilles pierres insalubres ou bien cages à lapins,
L'homme a toujours beaucoup d'imagination,
Dés qu'il s'agit d'imaginer ses propres prisons.

Pourtant ici aussi,
Derrière chaque carreau, il y a une vie.
Celle de Yoyo, fils de femme de ménage,
Qui avait ramené le flingue de son cousin
Dans son cartable au collège,
Ou bien celle d'Ayé,
Grand manipulateur de conditionnel présent,
Malgré son Maroc natal,
Qui disparut un soir d'été le long d'un quai fatal.

Des histoires, il y en a des tas d'autres,
Des qui finissent bien,
Des qui finissent mal,
Des qui ne sont pas prêts de se terminer ...
Si je sais tout ça,
C'est que j'y ai bossé,
Pendant dix-huit ans.

Ici, c'est un peu comme un village,
Des gens attachés, mais attachants,
N'en déplaise aux statistiques de notre sainte-mère l'Ecole,
Alors, ce soir, en marchant là,
Je me dis que ça n'a pas trop changé,
En dix années,
Je revois leur têtes,
Leurs sourires,
Tranches de vie,
Tranches d'espoir,
Tranches de noir.

C'est bon les premiers soleils de presque mars ...
Et la lumière, bon dieu, la lumière ...

Retour à zéro

2010-02-22T21:27:00.005Z

Peut-être parce que toute l'histoire de l'homme
A commencé par deux pieds et deux mains,
Pourquoi ne pas revenir tout droit aux origines ?

Au départ, bien avant de voir,
Deux mains pour toucher,
Bien avant de saisir,
Deux pieds satellites pour sentir ce qu'il y a autour,
Puis ensuite, plus tard, bien plus tard,
Pour partir à la conquête de ce monde,
Jusqu'à se dresser sur ses deux pieds,
Passer à la verticalité vers d'autres horizons,
Poursuivre l'aventure à tâtons,
Et s'emparer de la vie à pleines mains ...

Des pieds pour marcher, courir, sauter, danser ou battre la mesure,
Des mains pour tirer, dessiner, caresser, aimer ou lécher la confiture ...

Et Archie fait des pieds et des mains,
Pour que dans l'argile recommence,
De l'homme, cette curieuse danse,
Garde les pieds sur terre, en quelque sorte,
Et n'y va -surtout pas- de main morte ...

L'échappée belle

2010-02-18T13:50:00.002Z

Et voici le délicat moment,
Où je vous abandonne un peu,
(mais pas complètement)...

Allez ! Je vous laisse jusqu'à la semaine prochaine avec la concierge,
Qui doit être dans l'escalier, je suppose ...

D'ici là,
Le printemps sera revenu,
Ou presque.

Embouteillage

2010-02-17T07:15:00.009Z

Parfois, les reflets de la ville
Nous font leur cinéma, comme ça, sur grand écran,
Et je reste assis là, coincé dedans ma file,
A admirer tout ça, pendant le chargement ...

Et j'imagine, que ,comme les choses, parfois sans doute, les gens,
Se mettent à ressembler,
A bien d'autres reflets,
Plus grands.

Ne sommes-nous vraiment que des miroirs du temps qui passe
Ou quelquefois, dans la rue, osons-nous afficher nos audaces ?

Certains jours,
Il s'en passe des choses, dans les files de voitures, sur la grand'place ...

Pan

2010-02-14T09:02:00.002Z

Encore un peu de patience en attendant le printemps,
Je vous propose un souffle de musique,
Sur fond de neige glacée.

Et même si dame Nature semble déconcertée,
Vous saurez, j'en suis sûr, tout seul, vous débrouiller ...

Jour de rangement

2010-02-11T10:25:00.008Z

Ça faisait bien longtemps que je ne vous avais pas parlé peinture. Celle-ci date de janvier 2006 et s'appelle "Le marché". Voici ce que j'en écrivais à l'époque ...

Le marché est un drôle d'endroit.
Une fourmilière où chacun s'active.
Ça grouille de monde et pourtant on peut s'y sentir seul,
Comme souvent dans les foules.

Je marche tranquillement dans les allées,
Bousculé quelquefois par des gens trop pressés.
Je ne les vois pas vraiment. Ils passent.
Ils laissent juste un écho visuel dans le paysage,
Une silhouette furtive, vite désagrégée...

Je ne regarde pas vraiment. J'écoute plutôt.

La rumeur : mélange de musique, des cris des harangues des vendeurs, des clients qui marchandent, des enfants qui rient en découvrant les poules et les canards jacassant à tue-tête.

Le cadre aussi est un vrai plaisir :
La majestueuse place semble coupée en deux par cet océan de bâches
Sous lesquelles tout se déroule.
Etonnant quadrillage de lignes horizontales et verticales ...

C'est un vrai refuge humain qui se devine là-dessous.
Il y fait plus chaud, plus clair...

... un vrai bonheur de petit matin.

Voila ce qu'on trouve ici,
Quand on est parti à ranger,
Les matins frais de février,
Juste un petit clin d'oeil du passé.

Pour les puristes, le lien sur la photo vous conduit au gros plan de la toile, mais je la préfère comme je vous la montre, dans son environnement, sur mon bureau ...

Elle danse comme une manche

2010-02-09T09:23:00.008Z

Hirsute et mal fagotée,
La manche a un drôle d'air :
Pourtant, elle n'en manque pas.
Elle tourbillonne,
Perd la boussole face à Eole.
Elle tente bien des effets de manche,
Elle papillonne, elle se déhanche,
Mais rien de rien,
Elle ne parvient,
Qu'à faire la manche,
C'est déjà bien.
Le vent gagne donc la première manche,
Et Archie rêve,
Sur fond de ciel pommelé,
Et son esprit,
S'envole aussi,
Ailleurs, au loin, comme sur un tapis volant,
Mais ça, c'est une autre affaire,
Une autre paire,
De manches ...

Petite chronique de l'exode

2010-02-06T13:56:00.002Z

Elle est droite et rectiligne,
La gouttière qui monte au ciel.
Comme le haricot géant,
Elle te conduit vers le néant.
Tu n'es plus qu'un petit point tout là haut,
Tu n'as plus ni froid ni chaud.
Je ne me souviens plus au juste
Quand a commencé le grand déclin,
Etait-ce après la guerre ? Avant ? Enfin ...
Un jour, ils se sont mis à fuir,
Petit à petit, progressivement,
Ils ont quitté la ville,
Ils l'ont laissé tomber.
Ils disaient qu'ailleurs,
Tout était meilleur :
La couleur de l'eau et le parfum des fleurs,
Du boulot pour tous, et puis de la chaleur ...
Et les autres les ont crus.

Des rues étroites jonchées de pierres,
Ne reste plus que les gouttières,
Là où résonnaient des cris d'enfants
Hurle un silence assourdissant.

C'est fatiguant de devenir vieux :
Je vais reprendre ma voiture
et rentrer chez moi :
Je crois que j'ai un peu froid...

Virée

2010-02-04T06:29:00.004Z

Par ce joli soleil d'hiver,
Je vous propose une petite balade,
Une vraie virée dans un espoir de lumière,
Pourquoi ne pas retourner à Auvers ?
Redécouvrir les ruelles montantes,
Qui serpentent entre les murs,
Mais t'aspirent vers le haut.

Puis arriver à l'église, étonnamment froide,
Revoir ces lignes si droites,
Que c'en est presque une insulte au tableau,
Se dire qu'il a marché là,
Qu'il a peint là,
Immensément seul, bien qu'entouré de monde,

Puis prolonger jusque plus haut,
Au terme de l'histoire,
De son histoire,
Là où la ville cède la place aux champs,
Si près du but,
Là où se reposeront Théo et Vincent,
Pendant encore longtemps,
Rester devant l'entrée du cimetière,
Attendre avant d'entrer et respirer Auvers ...

Rousse

2010-02-02T06:09:00.007Z

Et tandis qu'Obama casse la baraque,
En annonçant à grands renforts de médias,
Qu'il veut décrocher la lune,
Et abandonner la poursuite,
De sa conquête,
Je repense au rapport de la fondation,
A ses trois millions et demi de mal logés,
dont six cents mille enfants quand même,
Six cent mille,
C'est l'ensemble de la ville de Nantes, par exemple,
Et je me dis, Oui Barack,
Bien sûr, ça n'a rien à voir,
Bien sûr, c'est sans doute dommage,
Mais il est bon parfois aussi d'arrêter de rêver,
Sous peine de tomber (de la lune),
De hurler (à la lune),
Voire même de devenir con (comme la lune).

Allez tiens, je ne t'en veux pas,
Je te propose une aventure autrement plus audacieuse,
Et qui, au final, créerait bien plus d'emplois :
La conquête du bonheur retrouvé,
Avec un toit et de quoi manger, pour chacun ...
Juste ça.

Utopitre ? moi ?
Chiche !

Torpeur

2010-01-31T08:38:00.004Z

Chez Archie, on se chauffe au bois.
C'est la vie. C'est comme ça.
Allez ! Un peu de patience et monte le son ...

Inclusion

2010-01-29T07:15:00.008Z

Jouer avec de la glace,
De la lumière qui passe,
Et tout ce qui traîne en surface ...

Ça me rappelle les bricolages,
De quand j'étais gamin :
Moi, je n'en avais pas,
Mais j'avais des copains
Qui avaient le coffret complet,
Pour pouvoir fabriquer des inclusions.
Fleurs séchées, verroterie, insectes morts, cailloux,
Tout était bon pour les remplir :
Petites prisons dorées,
Horribles ou magnifiques,
C'est selon ;
Fascinantes en tout cas.

Bien des années après, devant ce morceau ci,
Face à l'étang gelé où je l'ai déniché,
Je me dis que parfois la mort n'est pas si loin de la vie,
Mystère à jamais enfoui et pourtant transparent,
A peine traversé de quelques bulles ...
Lumière,
Magique et merveilleuse.

Lapin

2010-01-28T06:16:00.009Z

Un jour, c'est sûr, je deviendrai lapin.
Moi qui ne crois en rien, ça me conviendra bien.
Quand j'aurais terminé de me désespérer de l'homme,
Quand j'en aurai assez d'essayer de freiner l'inéluctable,
Quand j'aurais cesser de pleurer sur sa violence ou sa cupidité,

Alors,
Un beau matin,
Je prendrai la direction du bois et deviendrai lapin.
Oh ! Mais attention, pas un lapin de baraque, à garnir les terrines,
Non, un vrai lapin sauvage, vivant dans la forêt.

L'hiver, mon beau pelage prendra la couleur neige,
Pour encore disparaître aux yeux inquisiteurs,
Chaque soir, j'admirerai l'immense paysage,
Et le matin d'après, le soleil se lever.
Et là j'oublierai tout.

Sans cesse, je savourerai ce quelque chose de plus,
Un peu comme une autre liberté retrouvée,
Quitte, au détour d'un bois, à terminer croqué,
Par un malin goupil, acharné et têtu ...

Vieilles pierres

2010-01-26T06:29:00.007Z

Si tu passes par Chémery,
N'oublie pas d'aller fouiner jusque ici.
Tu la découvriras, cachée au fond d'une rue,
Sans pancarte, ni pub de bienvenue,
Au pays de l'or vert,
Les trésors se découvrent seuls,
Et avec son nez ...

C'était la maison de la Mère des Compagnons tailleurs,
Personnage vénéré qui l'accueillait et l'hébergeait,
Lors de ses étapes, pendant son Tour de France.
Avec, au dessus de la fenêtre,
Un peu comme un rébus,
Les trois outils du maître :
Marteau, équerre, compas,
Un genre de petit clin d'oeil du passé,
Pour une maison qui ressemble plus à celle de Boucle d'Or,
Qu'à un musée ...

Une chose à la fois

2010-01-22T06:30:00.011Z

Ô directeur,
Toujours entre deux portes,
Deux ombres, ou deux couleurs.
A régler deux problèmes à la fois,
Ou répondre à deux questions en même temps,
Chacun attend de toi que tu te coupes en morceaux,
Et toi, tu ne peux en offrir plus d'un seul.

Morceaux de toi, morceau de choix,
Dans la bavette ? L'gîte à la noix ?
Et l'école devient boucherie.
Ou bien épicerie fine, c'est selon.
Tout le monde veut sa tranche,
Un fragment sur lequel chacun s'épanche :

" C'est pas d'ma faute, celle du voisin,"
" C'est pas un menteur, mon gamin, »
" L'est 'cor en r'tard, et c'est pas rien ! "
" L'était pas malade, ce matin ? "

" Les aut' l'embêtent à la récré, "
" Où a-t-il perdu tous ses cahiers ? "
" Et qu'est-ce qu'il a fait de son cache-nez ? "

Pour leur échapper,
Le directeur n'a qu'une idée :
Se mettre à courir comme un dératé,
Il court tout le temps, toute la journée,
Sans s'arrêter, ni se retourner,
Et personne n'ose le déranger.

Il court si vite qu'on ne le voit plus,
Et chacun croit qu'on l'a perdu,

Les parents :" Une école sans directeur ? Du jamais vu ! "
Les élèves : " Ho, Directeur, t'es où ? On continue ? "
Les collègues : " Y'a plus personne, on est foutus ! "
L'inspecteur : " Quoi ? Une école sans rien au-dessus ? "

Six-heures et quart, le réveil sonne.

Le directeur ne rigole plus,
Finis les rêves un peu tordus,
L'est temps de regagner la tribu,
Un peu fourbu, toujours barbu ...