Croûte

C'est en mars 2001 que j'étais revenu ici faire cette toile représentant "l'étrange vallon de Beauregard".

Beauregard. Drôle de nom pour un drôle d'endroit.
Un hameau presque inhabité (trois ou quatre maisons, et encore des résidences secondaires, pour la plupart), des autres maisons en ruine, recolonisées par les fougères, une route qui s'arrête là, en haut d'un vallon.

Et puis : la forêt.
A peine si l'on distingue en bas le cours d'un ruisseau qui traverse gaiement une grande prairie plate, puis longe l'ancien moulin ruiné, avant de poursuivre dans les bois ...

Je me rappelle aussi le froid.
Vissé au milieu d'un champ labouré surplombant, heureux de rester assis sur mon petit tabouret pendant des heures, à mélanger les huiles, les doigts engourdis sur la palette, bleu de froid, mais hilare de cette légèreté que seule la peinture sait me procurer. La peinture, pâteuse, s'étalant doucement sur la toile, comme la lave le long d'un cratère ...

Qu'est-il arrivé ici ? Ce petit hameau était actif avant 1914. J'ai même soupçonné un bâtiment qui pouvait être une école : c'est dire qu'il y avait des familles. Une bonne partie du hameau a disparu, semble-t-il, juste avant la première guerre, à cause d'un incendie accidentel. Le hameau ne s'en est jamais remis ...
 

A l'époque, à propos de cet endroit, j'écrivais ce texte :

"Ce petit vallon, est un mystère à lui tout seul ...
Quelques maisons isolées, d'autres abandonnées
Se laissent aller à disparaître sous les attaques de la Nature.
On ferme les yeux, on respire
Et on sent que tout un hameau vivait là...
… Une vie simple, en harmonie avec la forêt .
Quelle est l'histoire de cet endroit ?
Qu'est-ce qui lui donne cet air solennel, cette gravité ?

Le dimanche, au loin,
Résonnent les cloches des églises environnantes :
Le temps a disparu.
On est bien ."

Finalement, huit ans plus tard, rien n'a changé.
Et je me demande bien pourquoi,
J'ai envie de vous parler de cet endroit là ce matin ...

Piège

Fine comme une voile au vent, la grande muraille s'échine,
A résister au temps, à le mettre en sourdine,
Par la fenêtre, rageant, on l'entend qui piétine,
Il se voit l'écrasant, le néant imagine.

Mais la fenêtre tient bon et tout en l'observant,
On croirait un reflet, ou un parfum d'antan.

La musique que j'entends, c'est celle de la cuisine,
Et par le trou béant que la grâce concubine,
Une senteur délicate me chatouille la narine,
Plus je me sens gourmand, plus l'odeur est divine,
Le chef du restaurant est la fée Mélusine,
Alors je redescends mais mon estomac fulmine :
Et je m'en vais, rentrant, me faire deux-trois tartines ...

Réflexion

Un peu de silence sur nos images,
Juste le temps de la réflexion.

Petits trésors de la forêt

De ma petite virée d'hier, en forêt,
J'ai ramené deux trésors,
L'un pour les yeux,
Petite merveille de géomètrie structurelle,
On s'en servait gamin, pour faire semblant de fumer,
C'est la tige de la clématite sauvage,
Qui fait des lianes dans la forêt,
Elle est légère, très résistante,
Elle est pleine de vide ou de creux,
Un vrai tuyau, pour envoyer la sève,
Jusqu'en haut ...

L'autre trésor c'est pour la bouche,
Dame morille sur le chemin,
Champignon exquis et recherché,
Finira en fricassée,
Dans ma poêle toute beurrée.
Et il en faut, des kilomètres,
Des surveillances, des attentions,
Ecarquiller des lunettes,
Donner des petits coups d'bâton,
Pour pouvoir remplir sa musette,
Et revenir tout fanfaron ...

Le bonheur est dans le pré

Le printemps, c'est ça aussi.
C'est ça d'abord, ajouterais-je.
Une irrésistible envie de se rouler par terre, dans l'herbe,
Des odeurs de trèfle et de foin emmêlées,
Et la tête à l'envers penchée vers le ciel bleu :
Le chemin des pêcheurs serpente au bord de l'eau,
Les haies d'épines en fleur sur fond de chant d'oiseaux...

Je le regarde et dois le reconnaître,
Je l'envie.
Nous, si souvent emprisonnés dans ce carcan de pudeur,
Incapables de laisser nos angoisses ou nos tourments,
Pour quelques instants.
Alors que les enfants savent faire ça si facilement.
Alors oui, je le regarde et je l'envie,
"Cours-y vite !" dirait Paul Fort,
Regarde cette insouciance, ce pied-de-nez à la mort !

Doucement, je m'éloigne,
Avec à mes lèvres, une idée de regret,
L'impression d'avoir perdu dans ce pré,
Quelque chose de précieux,
Lui s'en fiche, et continue de se rouler,
Tellement heureux qu'il ne m'a même pas vu passer.

Belles excentriques

Dicentras dans mon jardin,
Plus connues sous le nom de Coeurs de Marie.
Bon.
Parler de coeurs de Marie, un jour de Pâques,
Quand on est athée, pourrait passer pour de la provocation.
Bien sûr, il n'en n'est rien, vous vous en doutez.
Mes amis catholiques sont comme mes amis protestants ou musulmans :
Juste mes amis.
Le reste ne me regarde pas,
Laïque jusqu'aux bouts des ongles, le type.
Mais revenons-en aux dicentras.
Grâce des formes et des couleurs,
Finesse des sépales,
Elégance de la hampe,
Transparence des pétales,
Y'a pas à dire : Dame Nature fait quand même bien les choses, non ?

Alors, gardons-nous de considérations théologiennes,
Et profitons du spectacle pour ce qu'il est :
Avec nos yeux, nos nez, nos doigts,... nos mots.

Le squat

Lettre ouverte aux squatteurs qui graffent,
Dans la plus sombre partie de mon subconscient :

Bravo. Vous avez réussi à le trouver,
Et ce n'est déjà pas si mal.
Moi qui vous cause,
Il m'arrive de m'y perdre encore.
J'ai bien remarqué le gros trou,
Que vous fîtes pour pénétrer ici.
Bah, je ne vous en veux pas,
Si c'est pour la bonne cause :
Il y a tellement de trous, déjà,
Dans ma mémoire,
Que nous n'en sommes plus à un près,
N'est-ce-pas ?

J'ai -bien sûr- observé également,
L'ensemble de vos graffs, nets, puissants et colorés ;
Laissez-moi vous dire que vous êtes doués,
(et je m'y connais)
Je m'y étais moi-même essayé,
Il y a quelques années,
Mais ça n'avait rien donné,
Sinon quelque mauvais fantasme,
Ou autre rêve sordide.
Non vraiment, je vous assure,
Là, on s'y croirait.
On aurait presque l'impression,
De se trouver dans une usine désaffectée,
Ou un parking souterrain,
(J'adore les usines désaffectées,
merci : c'est très délicat de votre part
de vous en être souvenu)
Les gravats au sol, les tuyaux rouillés,
Réellement, vous avez le souci du détail,
Et- en un mot- du talent.

Une dernière chose : j'aurais souhaité vous féliciter,
De vive voix,
Mais il n'y a visiblement plus personne.
Dites-moi au juste :
Comment êtes-vous sortis d'ici ?
Ça fait moi-même de nombreuses années,
Que je la cherche cette sortie,
Et je retombe toujours dans cette salle ...
Fort belle, certes, ... mais,
Dites-moi au juste,
Dites-moi,
Dites.
Pourquoi ne répondez-vous pas ? Pourquoi ?