Clin d'œil

Qui donc déclare la forêt triste en hiver ?

Au détour d'une vieille souche,
Rencontre avec une cladonie,
Portant sans complexe des apothécies rouge vif,
De quoi illuminer la forêt dans le brouillard,
Une minuscule guirlande posée là par hasard,
Clin d'œil de la famille lichen, toujours aussi bizarre.

Crépusculaire

Silhouettes du long du fleuve,
Ecrites là, tirées,
D'un seul trait de crayon,
Comme un dessin d'enfant.

Contours qui partagent la feuille
En deux mondes différents,
Du noir venu du soir au drapeau insolent,
Aux pâles lumières des cieux d'un soleil qui s'ennuie,
Vieillir, finalement, c'est peut-être découvrir la gamme des gris.

 

Symétries oniriques

Tiens !

Pas encore tout à fait là,
Mais déjà comme une lumière, une douceur,
Cette autre façon de regarder par la fenêtre,
D'écouter le bruit du vent,
Et des premiers oiseaux,
Comme si on traversait le seuil de quelque chose
Comme si, irrésistiblement, tiré vers l'extérieur,
Nous prenait résolument cette envie insatiable,
D'aller jouer .... dehors.

Territoires incertains

Cathédrales de verres tout en verre cathédrale,
De béton et d'acier,
Théâtres du passé :Sans les acteurs, lorsque la salle est vide,
On sent ce froid qui tombe en silence meurtri,

Sans les acteurs, ne restent que la poussière qui s'effrite,
Les ruines de vos démences, et quelques graffitis qui crient.

Le spectacle est fini, l'entracte interminable,
Et nous on reste ici, abandonnés, jetables.

Ah, les beaux dimanches ...

Dimanche matin, sept heures et demie,
Dans les rues de la ville.
Frileuses à souhait,
A peine éveillées des frasques de la veille,
D'étranges créatures attendent le soleil.
Les hommes, eux, émergeront plus tard,
Car le dimanche, on se lève tard,
C'est bien connu.
Un peu comme s'il fallait que cette journée
Soit la plus courte de la semaine.
Curieuse journée, d'ailleurs,
Des dimanches à la con , à ceux où l'on s'ennuie ,
Ou encore , plus nostalgique, dis-moi Dimanche,

Un moment un peu particulier, en somme,
A se partager seul ou à plusieurs,
En attendant lundi.

N'empêche. On fait de drôles de rencontres,
Le dimanche matin, dans les rues de la ville ...

Les demoiselles de janvier

Le premier soleil de janvier,
C'est du bonheur assuré.
Archie dépoussière son vélo,
Et s'en va retrouver son chez lui, en haut du côteau,
Ses prés, ses bois et ses chemins,
Pour peu, il redeviendrait gamin,
A respirer la lumière de l'hiver,
A jouer dans les haies,
Avec les clématites sauvages,
Qui dansent au gré du vent, sages,
Qui ne demandent pas mieux,
Pour une fois qu'on s'occupe un peu,
De leurs beaux yeux.


Et il rêve à la liane velue,
La princesse qui emprisonne l'hiver de ses mille bras,
Alors, avant que d'être ligoté, à son tour,
S'enfuit vers le prochain arrêt,
Profite de l'éclairage ou bien des contre-jours,
Et, le vélo en nage, poursuit aux alentours ...