Le squat

Lettre ouverte aux squatteurs qui graffent,
Dans la plus sombre partie de mon subconscient :

Bravo. Vous avez réussi à le trouver,
Et ce n'est déjà pas si mal.
Moi qui vous cause,
Il m'arrive de m'y perdre encore.
J'ai bien remarqué le gros trou,
Que vous fîtes pour pénétrer ici.
Bah, je ne vous en veux pas,
Si c'est pour la bonne cause :
Il y a tellement de trous, déjà,
Dans ma mémoire,
Que nous n'en sommes plus à un près,
N'est-ce-pas ?

J'ai -bien sûr- observé également,
L'ensemble de vos graffs, nets, puissants et colorés ;
Laissez-moi vous dire que vous êtes doués,
(et je m'y connais)
Je m'y étais moi-même essayé,
Il y a quelques années,
Mais ça n'avait rien donné,
Sinon quelque mauvais fantasme,
Ou autre rêve sordide.
Non vraiment, je vous assure,
Là, on s'y croirait.
On aurait presque l'impression,
De se trouver dans une usine désaffectée,
Ou un parking souterrain,
(J'adore les usines désaffectées,
merci : c'est très délicat de votre part
de vous en être souvenu)
Les gravats au sol, les tuyaux rouillés,
Réellement, vous avez le souci du détail,
Et- en un mot- du talent.

Une dernière chose : j'aurais souhaité vous féliciter,
De vive voix,
Mais il n'y a visiblement plus personne.
Dites-moi au juste :
Comment êtes-vous sortis d'ici ?
Ça fait moi-même de nombreuses années,
Que je la cherche cette sortie,
Et je retombe toujours dans cette salle ...
Fort belle, certes, ... mais,
Dites-moi au juste,
Dites-moi,
Dites.
Pourquoi ne répondez-vous pas ? Pourquoi ?